Marc Raabe

Fleischauers Hausboot

Nichts. Null. Kein einziger Schnipsel, hatte Mazur gesagt, nachdem er Fleischauers Boot durchsucht hatte. Dabei hätte Otto Keller geschworen, dass die Akten an Bord waren. Noch immer fragt sich Keller, wie alles so entsetzlich schieflaufen konnte. Sinje ist tot, er musste als Bürgermeister zurücktreten, und von den Akten aus seinem Safe fehlt jede Spur.
Immer und immer wieder stellt er sich vor, wie Sinje mit Fleischauer, diesem linken Spinner, auf dem Kahn gehaust hat. Wie sie vermutlich irgendwann Borger begegnet ist, der dann die Akten gestohlen hat. Aber wo zum Teufel hat Borger danach die Akten versteckt? Die Polizei hat nichts bei ihm gefunden, obwohl dieser verdammte Babylon alles darangesetzt hat.
Otto Keller starrt nachdenklich auf das Hausboot, das am gegenüberliegenden Ufer vertäut ist.
Was wäre, überlegt Keller, wenn Sinje diesen Borger länger gekannt hat? Wenn sie mehr über ihn gewusst hat. Ob Sinje die letzten Jahre wohl immer noch Tagebuch geschrieben hat? Er sieht sie vor sich, wie sie als Zwölfjährige bäuchlings auf ihrem Bett liegt, die Füße schaukeln überkreuz in der Luft, das Buch liegt vor ihr, und sie kaut auf dem Bleistiftende, während sie ihren nächsten Satz überlegt. So hat er sie durch den Türspalt gesehen. Als er dann ins Zimmer kam, hat sie das Buch hastig versteckt. Schwer vorstellbar, dass sie das Tagebuchschreiben aufgegeben hat. Irgendwo muss man schließlich mit seinen Geheimnissen hin. Vielleicht gibt es ja in ihrem letzten Tagebuch einen Hinweis, irgendetwas über Borger, das ihm verrät, wo es sich zu suchen lohnt.

Foto Grasser.

So sieht er aus, der Fotoladen von Grasser in Stahnsdorf. Oder vielmehr - so könnte er ausgesehen haben. Der Besitzer des Ladens, der mir freundlicherweise Teile dieses Bildes zur Verfügung gestellt hat, ist im Gegensatz zu Grasser ausgesprochen nett - und hat mich darum gebeten, anonym bleiben zu dürfen.

Tom betrat den Laden von Grasser nach den Vorkommnissen im Labor nur noch zwei Mal.

Das erste Mal etwa eineinhalb Jahre danach. Grasser sah schlecht aus. Sein Gesicht verloß sich, als er Tom erkannte.

»Sie erinnern sich an mich?«, fragte Tom.
»Nicht im Geringsten«, entgegnete Grasser finster.
»Was ist mit dem Mann in ihrem Labor passiert?«
»Welcher Mann?«
»Ach, kommen sie schon. Sie wissen genau, wen ich meine. Wer war er?«
»Sollte da tatsächlich irgendein Mann ohne mein Wissen in meinem Labor gewesen sein, würde ich dir dringend empfehlen, nicht weiter nach ihm zu fragen. Wer weiß schon, ob sich nicht die Polizei für nicht existierende Männer in Labors interessiert. Am Ende gibt es noch ein Verhör mit ungewissem Ausgang.«

Die Kamera

Die Dinger kosten heute wirklich nichts mehr, denkt er und dreht das schwarze Plastikgehäuse prüfend hin und her. Probehalber schiebt er die Hand in die Schlaufe und hält die Kamera hoch. Seine Finger testen die Zoomwippe. Im Okular des Suchers flirrt das kleine Bild. Obwohl die Kamera weiß Gott nicht der letzte Schrei ist, ist sie erstaunlich leistungsfähig. HD. Eigentlich fast schon zu gut.
Vielleicht wird er nachträglich die Auflösung etwas schlechter machen müssen. Zu scharf ist nicht gut. Es ist immer besser, wenn die Fantasie des Zuschauers den Rest besorgt. Fantasie und Furcht. Das ist die Mischung. Für 1800 Menschen, die es hinaustragen werden bis in den letzten Winkel der Stadt, ins Internet, Radio, Fernsehen, ins ganze Land, sogar bis in die Nachbarländer.
Die Presse wird durchdrehen.
Alle werden davon erfahren.
Und wenn alle davon erfahren – dann auch die, die es angeht.
Fantasie und Furcht.
So nah beieinander.

Wald

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Die schwarze Feder

Die beiden anderen saßen im hinteren Teil des Zimmers und sahen zu, die Salbe auf dem Arm und darauf wartend, dass sie wirkte. Er selbst hatte keine Salbe gewollt. Schließlich musste einer vorangehen, und wer, wenn nicht er.
»Das tut jetzt ein bisschen weh«, knurrte der Glatzkopf, der sich vor ihm auf einem dreibeinigen Schemel niedergelassen hatte. Sein Atem roch nach Menthol. Er hatte einen Bullenschädel, wulstige Lippen und trug einen, was seine grobe Erscheinung betraf, irritierend filigran gearbeiteten Ring in der Nase.
»Is egal, mach.«
»Wenn's egal ist, warum hältste dann nich still?«
»Ich halt still.«
»Mhm.«
Die Nadel stach ihm in die Haut wie eine Nähmaschine. Die Innenseite des Arms war empfindlich, aber Scheiße, ja, andere ließen sich im Gesicht tätowieren.
»Und, tut's weh?«, fragte Borger grinsend.
»Höllisch, du Weichei«, grinste er zurück. »Aber ist jeden Stich wert.«

Sarkovs Gewehr

Das Bushmaster ist ein in Deutschland ungewöhnliches Gewehr. Dass ausgerechnet Yuri Sarkov, ein Mann russischer Herkunft, ein amerikanisches taktisches Scharfschützengewehr in seinem Waffenschrank hat, ist allerdings noch ungewöhnlicher.
Der Grund dafür ist Bert Cogan, ein ehemaliger Angehöriger der amerikanischen Streitkräfte in Deutschland. Cogan war ein Waffennarr, und die Bushmaster hatte ursprünglich ihm gehört. Nach seiner Entlassung aus der Armee hortete er mehrere Waffen in seiner Wohnung, ohne im Besitz einer deutschen Waffenbesitzkarte zu sein.
Bei einer nächtlichen Sauftour durch Berlin im Februar 1998 setzte er die Waffe bei einer Pokerrunde und verlor. Da er sich am nächsten Tag weigerte, dem Gewinner das Gewehr zu übergeben, drohte der Geprellte mit einem anonymen Hinweis bei der Polizei wegen illegalem Waffenbesitz.
Doch Bert Cogan dachte nicht daran, das Gewehr abzugeben. Stattdessen rief er einen Kumpel an, der bei einer Berliner Security-Firma arbeitete, und bat ihn, seine Waffen für eine Weile auf dem Gelände der Firma verstecken zu dürfen.

Die Lagerhalle

Hier haben Floh, Klinge und Iro im Verborgenen Medikamente unterschlagen, und mit gefälschten Medikamenten ersetzt, oder abgelaufene Medikamente einfach umverpackt und dann verschickt – alles auf Anweisung und mit der Rückendeckung einer Gruppe von ehemaligen Stasi Mitarbeitern.
Tatsächlich ist die Medikamenten-Kriminalität auch heute wieder auf dem Vormarsch und extrem lukrativ.
Hier ein realer Fall von 1995:
Die Autoritäten von Nigeria veranlaßten während der letzten Meningitis-Epidemie im Jahr 1995 eine landesweite Impfaktion. Zu diesem Zweck wurden dem Land 88.000 Ampullen Impfstoff für Neugeborene geschenkt. Die Ärzte der Internationalen Organisation „Ärzte ohne Grenzen", die in Zusammenarbeit mit den Autoritäten des Landes die Aktion durchführten, bemerkten eigenartige Veränderungen an den Impfstoffampullen. Nachforschungen bei den Herstellerfirmen ergaben, daß die Produktionsnummern nicht übereinstimmten: Der geschenkte Impfstoff wurde teilweise durch gefälschten, unwirksamen ersetzt. Schätzungsweise wurden 60.000 Patienten (durchgeführte Impfungen insgesamt: 5 Mio.) mit gefälschtem Serum geimpft. Dieselben Ärzte haben andere Fälle von Fälschungen entdeckt. Organisierte Schmugglerbanden kopieren häufig bekannte Arzneimittel und ersetzen die gelieferten Originale durch ihre Kopien.

Finjas Serviette

Finja steckt die Hände tief in die Seitentaschen und schiebt die viel zu große Lederjacke um ihre Hüften zusammen. So ist es wenigstens etwas wärmer. Mit hängenden Schultern stampft sie den Bürgersteig entlang. Wenn sie doch nur ihren roten Anorak hätte, der passt wenigstens. Und in der Tasche war der Zettel. Der ist jetzt auch futsch!
Das wird einen Riesenärger geben, das weiß sie jetzt schon. Wie kannst du nur … du weißt doch genau … und so weiter und so weiter. Aber um Ärger zu kriegen, muss sie ja überhaupt erst einmal zurückfinden – und wie soll das gehen, nachts, alleine in einer Stadt, in der sie sich nullkommanull auskennt. Ihr kommen die Tränen. Das Leder der Jacke ist weich, als sie sich damit übers Gesicht wischt. Sehnsüchtig denkt sie an den Kakao zurück, und an den großen Polizisten. Tom. Der hatte irgendwie gute Augen, obwohl er Polizist ist. Sie weiß, dass sie von Tom nicht erzählen darf. Das würde nur noch mehr Ärger geben.
Wenn es nur nicht so kalt wäre. Sie biegt um die nächste Ecke und schaut auf. Da ist es wieder. Das Kino. Sie bleibt in sicherer Entfernung stehen, drückt sich in einen Hauseingang, um nicht von den Straßenlaternen erfasst zu werden. Am Eingang des Kinos stehen immer noch die Polizisten. So bekommt sie ihre Jacke nie zurück. Und auch nicht den Zettel. Ob die morgen das Kino wieder aufmachen? Ganz normal, so dass sie an die Garderobe gehen kann?
Sie hört einen Wagen, der langsam näherkommt, und zieht sich rasch weiter in den Hauseingang zurück. Scheinwerfer streifen sie, der Wagen rollt vorüber, dann bleibt er stehen.
Sie riskiert einen vorsichtigen Blick. Kein Polizeiwagen. Das ist gut.
Die Fahrertür wird geöffnet, und ein Mann steigt aus. Schaut der etwa in meine Richtung?
»Finja?«
Oh Gott. Sie presst sich an die Wand. Wer ist das?
»Finja, bist du das?«
Sie hört, dass er näherkommt, und ist wie erstarrt. Sie weiß, sie sollte weglaufen, aber wie? Er hat ein Auto, und hier sind überall Straßen; er würde sie doch sofort erwischen. Hastig zieht sie die Jacke aus, macht sich bereit.

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